
Meu deus, que chatice esse livro da
Joyce Carol Oates. Está tudo lá, a fórmula de sempre: uma heroína/protagonista magricela, neurótica, capaz de se alienar completamente dos terrores de sua vida e sempre mantendo as aparências. Em outros livros, eu até que gostei. Mas, esse aqui foi difícil de aguentar. Gosto da maneira quase maníaca dela descrever a vida e os pensamentos dos personagens. Mas sinto que às vezes fica tudo too much. Li tudinho, até o meio. Aí comecei a pular. Primeiro palavras, depois frases, parágrafos, páginas e por fim, capítulos. Horrível.
Lido em sueco.
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